Uma grande amiga minha est\u00e1 passando por uma perda corporal grande: uma histerectomia. Mutila\u00e7\u00f5es \u2013 perda de peda\u00e7os, danos irrevers\u00edveis \u2013 s\u00e3o uma quest\u00e3o corporal muito s\u00e9ria. Existem diferentes tipos de mutila\u00e7\u00e3o e diferentes respostas. Existem mutila\u00e7\u00f5es acidentais, completamente fortuitas, que obrigam a v\u00edtima a fazer as pazes com o acaso. Precisam fugir da armadilha do \u201cgrande esquema\u201d, o pensamento conspirat\u00f3rio, onde os acidentes e cat\u00e1strofes come\u00e7am a parecer intencionados. N\u00e3o s\u00e3o: s\u00e3o s\u00f3 acidentes. E o acaso \u00e9 foda mesmo. Existem as mutila\u00e7\u00f5es resultantes de desordens cr\u00f4nicas, doen\u00e7as que evoluem at\u00e9 o ponto que exigem a extirpa\u00e7\u00e3o de algo. Como os acidentes, tamb\u00e9m parecem algum tipo de injusti\u00e7a c\u00f3smica. Muito frequentemente (quase todo mundo que eu conhe\u00e7o) tenta achar respons\u00e1veis: culpa de algu\u00e9m. Na grande maioria das vezes, acaba encontrando em si mesmo esse respons\u00e1vel, entrando numa horr\u00edvel bad trip de culpa. E essa, eu acho, \u00e9 a principal armadilha. Seja com um racic\u00ednio mais sofisticado, como explicar a doen\u00e7a como uma \u201ctrava\u201d qualquer na pr\u00f3pria vida ou alma, ou com um discurso religioso, em que a perda \u00e9 puni\u00e7\u00e3o divina, culpa \u00e9 sempre culpa e \u00e9 a pior viagem.
\nQuando a mutila\u00e7\u00e3o \u00e9 muito associada a algo que fizemos mesmo, a inevit\u00e1vel culpa vem junto com vergonha e humilha\u00e7\u00e3o. Ent\u00e3o, o c\u00edrculo vicioso da auto-flagela\u00e7\u00e3o, do sacrif\u00edcio do \u201cenv\u00f3lucro terrestre\u201d, desse corpo com o qual temos uma rela\u00e7\u00e3o t\u00e3o ambivalente, se perpetua.
\nTudo que tenho a dizer aqui \u00e9 que aprendi algo com os veteranos de guerra. Vivi num pa\u00eds onde existem muitos. N\u00e3o \u00e9 f\u00e1cil para eles sair na rua com pernas e bra\u00e7os faltando ou profundas marcas na pele. Cada um tem uma hist\u00f3ria, mas a maioria acaba num equil\u00edbrio entre se adaptar \u00e0 vida com aquilo e portar as marcas vis\u00edveis com certo orgulho: \u201csim, enquanto todos estavam aqui na boa eu estava me fodendo na lama, com uma bala no maxilar, e da\u00ed?\u201d.
\nAssim, para mim, as marcas que acumulamos s\u00e3o cicatrizes de guerra. Uma guerra que todos com alguma coragem travam: a guerra por crescer, por resistir \u00e0 neutraliza\u00e7\u00e3o da nossa condi\u00e7\u00e3o humana, a guerra contra as for\u00e7as que nos empurram para a degenera\u00e7\u00e3o e para a morte. Essa guerra inclui batalhas diversas. Se temos uma cicatriz, \u00e9 porque ganhamos uma batalha.
\n\u00c9 desse jeito que eu encaro as minhas: batalhas que venci. N\u00e3o sem perdas, n\u00e3o sem dores, n\u00e3o sem mutila\u00e7\u00f5es. Mas venci: de cada uma, sa\u00ed uma Marilia melhor, mesmo que com algum peda\u00e7o a menos.
\nS\u00e3o lutas numa guerra estranha, em que se luta n\u00e3o apenas para se permanecer vivo, mas para se tornar um ser humano mais pleno e mais vivo. \u00c0s vezes, paradoxalmente, \u00e9 preciso morrer um pouco para se viver de verdade.<\/p>\n
Marilia <\/p>\n